tag:blogger.com,1999:blog-88771418534464936172024-02-22T07:32:32.925-08:00Brenda AlénBrenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.comBlogger8125tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-16992478648516762352012-11-17T03:41:00.002-08:002012-11-17T03:41:24.605-08:00<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>«La ciudad pasaba a cámara lenta ante sus ojos. Las luces, los coches, los transeúntes, los animales, incluso las
nubes. Todos parecían tener la vida y el aliento que a él le faltaban. La noche se había hecho larga y apenas
había podido dormir. La tarde anterior no tuvo las suficientes fuerzas para ir
al albergue, así que por primera vez en su vida, durmió en la calle, dentro de
un cajero. A pesar de la falta de higiene todavía no tenía el aspecto de un
vagabundo. Podía reconocer sorpresa en la mirada de la gente que pasaba a su
alrededor. Y también podía ver su propia mirada y la misma actitud que hubiese
tenido él hacía apenas unos meses. Ese reflejo fue más doloroso que cualquiera de
las patadas en el estómago que había recibido el día anterior. Sintió verdadera
repulsión hacía la humanidad. En ese momento hubiera preferido morir congelado
en la estepa siberiana que seguir un minuto más en aquella cárcel urbana.»</i></div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-63647581891044338792012-11-04T07:03:00.001-08:002012-11-04T07:06:23.487-08:00◊<div style="text-align: justify;">
Aquel viaje en furgoneta por Italia durante el verano del 1975 nos
cambió el alma para siempre. No sé si serían las noches sin dormir o las
cervezas debajo del asiento del copiloto. Puede que las partidas a las
cartas o a lo mejor la risa tonta que nos entraba con cada calada de
marihuana. Las carreteras se enmascaraban infinitas y eternas, pero los
Rolling Stones nos hacían cantar a grito pelado, enfrentándonos al frío y
al cansancio de un bucle finito de amaneceres y puestas de sol. Nuestro
velero con ruedas, maquillado con flores hippies, nos protegía del
desamparo casi otoñal y del cielo descubierto. El dinero que nos
ahorramos en hoteles lo tuvimos que gastar en gasolina, pero nunca me he
arrepentido de ello. Éramos libres, eso seguro. Teníamos la fuerza y
las ansias de hacer de nuestra vida algo extraordinario. Y aunque en ese
momento no lo sabíamos, el espíritu rebelde de Walt Whitman nos
acompañaba en silencio mudo. Nos saltamos las visitas obligadas y los
viejos monumentos. Años después disfrutaríamos de ellos con una madurez
de la que en ese momento carecíamos. Y fue mejor así. Cuando llegamos a
casa se me había olvidado lo que era hacer una cama y mi madre me
gritaba cada día que me habías asalvajado. Nunca se equivocó del todo
¿sabes? Aunque en mi mochila se escondía entre la ropa sucia el último
de Delibes, confieso que nunca había tardado tanto en acabarme un libro.
Había encontrado algo más fuerte que las páginas sintonizadas y el olor
a tinta en la yema de los dedos. Eran tus caricias que me quemaban en
la piel. El roce de tu cuerpo templado traspasándome tu calor y tus
delirios. Lo nuestro era más real que cualquier historia de amor narrada
en la literatura. Esa mirada negra que estrujó mi ser mientras hacíamos
el amor superó cualquier rebelión del 68, cualquier verso de Rimbaud.
La felicidad había pasado de visita, y como le caímos tan bien decidió
quedarse con nosotros. Sólo nos faltaba una guardilla en cualquier
rincón barriobajero lleno de niebla, cerca de tugurios cavernosos donde
poder emborracharnos hasta perder el sentido, donde poder llenarnos del
poco ambiente bohemio que quedaba de los sesenta. Bill Gates acababa de
fundar Microsoft y el mundo entero empezaba a volverse loco. Y allí en
medio estábamos nosotros, inmersos en nuestro amor y en nuestra
descabellada juventud. Antes de ese viaje creía saber lo que era el
amor. Cuando volvimos a Madrid después de dos meses acompañando los
despertares con trozos fríos de pizza y dulces <i>"Buongiorno, principessa!"</i>,
sabía que el amor tenía un significado diferente al que imaginaba en un
principio. Aprendí a tocarlo, a dejarlo caer entre mis dedos, a
extenderlo con besos por tu espalda y a guardarlo en frascos de cristal
para cuando las sequias atacaran los prados.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero de eso ya hace muchos años. Y ahora, cada vez que el cielo
explota en luces infinitas, mientras me caliento un chocolate en el
microondas, recuerdo tu sonrisa en el Coliseo romano, tus rugidos fieros
y tus poses de gladiador. Y antes de apagar las luces, al mismo tiempo
que me fundo con las sábanas, te miro y te acaricio el pelo suavemente
por miedo a despertarte. Cerrando los parpados lentamente, te beso con
ternura la comisura derecha de tus labios y me deshago en tu cuerpo y en
tu cintura, enredo mis sueños con los tuyos y dejo que las vigas de
madera roída sujeten nuestros cuerpos abatidos por el tiempo. Hasta que
el sol llega de nuevo por la ventana, mi cuerpo es una extensión del
tuyo.</div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-75033299493843126882012-11-01T12:04:00.002-07:002012-11-04T07:09:54.729-08:00*<div style="text-align: justify;">
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</xml><![endif]--><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Las
bolsas de la compra pesaban mucho. Después de pasar toda la tarde en el
mercado, sus pies ardían de cansancio dentro de los zapatos. Al llegar a la
parada, miró el reloj y revisó en el horario, que estaba colgado en la parte
derecha, a qué hora pasaba el próximo bus dirección Rosebery Ave. Faltaban
apenas siete minutos, así que decidió permanecer de pie con las bolsas en la
mano. Los aledaños del mercado a esa hora eran un hervidero de no parar. Todos
recogían su puesto con las ansias de llegar a casa y descansar al fin. Las
mujeres se daban más prisa, volvían lo más rápido posible al hogar, se
enfundaban el delantal y hacían vibrar la cocina, para regalarles así a sus
señores e hijos todo el cariño del mundo transformado en cena caliente. Y
ellos, en cambio, suplicaban al cielo tener tiempo suficiente para poder tomar
una cerveza en la taberna antes de regresar a casa. Todo el mundo era feliz con
su cometido. Por muy sorprendente que fuese, no había quejas ni reclamos perdidos. </span></div>
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</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">La
señora Doyle le había regalado unas zanahorias de su propio huerto y el olor
que desprendían era tan hipnótico como fresco. Su sonrisa siempre calentaba los
corazones de aquellos que la miraban a los ojos. El tacto de sus manos era
suave y reconfortante. Cada vez que iba a comprar verdura se quedaban horas y horas
haciendo volar las palabras, sin temas determinados ni problemas filosóficos,
simplemente por el placer de escuchar una voz amiga. Su marido había muerto
hacía dos años y medio, y desde entonces, se dedicaba enteramente a sus
cultivos, a su puesto en el mercado y a sus clientes, a los que trataba como
propios hijos. Muchos dirían que estaba completamente sola, pero a pesar de
ello, su felicidad adornaba el aire que la rodeaba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">El
cielo oscuro y encapotado predecía un diluvio universal a gritos. Dejó una de
las bolsas en el suelo y empezó a buscar un pequeño paraguas compacto dentro
del bolso. Por esa época, la lluvia de Londres no daba ni un solo respiro y
cada día volvía a casa empapada de gotas sucias de asfalto y melancolía. Las
hojas cubrían el suelo en una alfombra de recuerdos que se arrodillaba ante el
viento. Ese era el Londres que más le gustaba de pequeña. Ahora, había perdido
todo significado. El centro de su universo lo tenía bajo su techo. Esta noche
le iba a preparar su plato favorito, Sunday Roast. Era miércoles, pero eso daba
igual mientras él pudiera sonreír. Aunque tan siquiera pudiera regalarle una
mirada fugaz y una media sonrisa, el trabajo habría merecido la pena y esa
noche cerraría los ojos, sabiendo detrás de sus parpados, que hoy podría dormir
feliz. Se le había enquistado el amor en el tórax y nadie podía sacarlo de ahí.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Las
campanas de una de las iglesias cercanas indicaban que ya eran las cinco y
cuarto. Ray saldría de trabajar dentro de media hora, probablemente cuarenta y
cinco minutos. O más. Eso ya no lo sabía. El autobús rojo se acercaba desde el
final de la calle, deslizándose sobre el suelo mojado, expulsando con violencia
hacía el cielo el agua que encontraba en su camino. Se detuvo delante de la
parada y una cola de cuatro o cinco personas se formó ante la puerta. Había un
niño pequeño que iba de la mano de su madre. Su mirada curiosa repiqueteaba
allá donde posaba sus retinas y sus pensamientos salían por la boca
desbocadamente, conducidos por una dulce voz. Su sinceridad resultaba
asombrosamente natural y al mismo tiempo, cortante. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">–Mamá,
hoy el señor feo nos lleva a casa. –Comenta inocentemente, mientras su madre le
lanzaba una mirada que reprochaba sus palabras y exigía silencio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">El
conductor miraba para otro lado. Hacía como si no hubiera escuchado nada. Sus
oídos se habían envasado al vacío, y también al silencio. Los mimos
hablaban ese idioma de falsos silencios que confundía a los sordos, con
palabras huidizas y sin pronunciar. El silencio tiene su propia gramática, la
palabra viaja a la velocidad del sonido, el silencio a bastante más. Así que
continuó mirando la palma de su mano, contando las pequeñas monedas que
faltaban para el billete. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Cuando
se cerraron las puertas y el bus se puso en marcha, el tiempo quedó en
suspensión, sin terminar ni seguir. El paisaje oscuro, como si la media noche
se hubiera bañado en el río, pasaba veloz a su lado sin llamar la atención. La
ciudad se desdibujaba con la velocidad y la miraba sin mirarla. Dicen que las
sombras devuelven el eco de nuestra voz en un umbral que no alcanza el timbre,
pero eso daba igual, ya que tampoco tenía nada que decir. Movía los pies
siguiendo un ritmo que desconocía. Apartó los ojos de la ventana y fijó la
mirada de sus zapatos, intentando ponerle melodía a aquel baile sin
acompañante. Volvió a mirar el reloj mientras se anunciaba su destino como
próxima llamada. El tiempo corría a su favor, sin adelantarla. Se levantó, y a
la par que el vehículo giraba la esquina, intentó levantar las bolsas del
suelo, pero el equilibrio quedó entre comillas y su cuerpo giró esporádicamente
retornándola al asiento. Un relámpago cruzó el cielo anunciando el fin del
mundo y un trueno, a los pocos segundos, dictó sentencia. La ventana empezaba a
empañarse y las gotas caían con debilidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Cuando
llegaron a la parada salió despacio. Aunque hacía poco que había empezado a
llover, el suelo ya estaba mojado. Bajaba los escalones con cautela, haciendo
maniobras equilibristas para no caer de bruces al suelo. Mientras avanzaba con
paso decidido, el agua trazaba surcos en su rostro, acariciaba sus pómulos,
desfilaba hasta caer al vacío desde su barbilla. Cuando se estrechaba el cielo
y llovía fuerte, Londres estaba más bonita que nunca. Decir que tenía un
encanto especial es demasiado repetitivo, pero no menos cierto. A apenas varios
metros de su casa se dio cuenta de que las telecomunicaciones esa noche serían
casi imposibles, no habría forma de contactar con nadie por teléfono. Tendrá
que esperar a mañana para llamar a mamá. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Su
vecina Lucy la esperaba en la entrada del edificio con el portal abierto. Vivía
con su hermana en el segundo piso. Muchas veces venía el novio de turno y
acababan a gritos por todo el edificio con los platos volando por los aires.
Seguramente tenía que renovar su vajilla, por lo menos una vez al mes. No era
una situación normal, y mucho menos común, pero los vecinos hacían oídos sordos
y nunca escuchaban nada. Aunque no eran amigas, no se desagradaban. La relación
se balanceaba entre pequeñas charlas agradables, algún que otro favor y un té
negro con limón de vez en cuando. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">–Gracias
Lu –Le agradeció mientras se sacudía el agua–. No quería que la compra se
echase a perder con el agua y no sé donde tengo las llaves.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">–¡Ya
ves tú! ¿Con qué delicioso plato piensas ponernos los dientes largos esta
noche? –Le echó un ojo a las bolsas. Su carita de niña le daba una ternura
especial. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">–Creo
que haré Sunday Roast.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">–Si
sobra algo ya sabes, eh…. –Sugirió mientras sonreía–. No hay nada mejor para un
día como hoy. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Después
de una breve conversación y un trayecto en ascensor de dos paradas, Nara llegó
a casa. Se limpió los pies en el felpudo antes de entrar, se quito las botas de
agua y las dejó al lado de la puerta en el recibidor. La bola de pelo blanca y
gris que tenía por perro levantó la cabeza y fue hacia la puerta. Cuando
llegaba a casa, Joyce siempre venía corriendo a saludarla. Movía la cola a la
velocidad de la luz y la llenaba de lametazos por todos lados. Mientras
intentaba zafarse, se acercó a la cocina y vio una nota encima de la mesa: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">“Llegaré
más tarde, tengo una reunión. Nos vemos esta noche.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Aunque
hoy no lo esperaba, tampoco se sorprendió. Ya estaba acostumbrada a ese tipo de
notitas, así que se limitó a dejarla donde estaba y seguir con sus cosas. Se
cambió de ropa y se puso cómoda. No sabía si colocar la compra dentro del
frigorífico, así que miró el reloj y optó por dejarla fuera para empezar a
preparar la cena. Sazonó la carne y precalentó el horno. La carne tendría que
estar calentándose durante media hora, así que puso la alarma y fue a recoger
el resto de la casa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 15pt; margin-bottom: 4.25pt; text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>*Fragmento del segundo capítulo de mi novela </b></i></span></span></span></span></div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-638160786426243712012-10-18T09:44:00.001-07:002020-08-12T01:35:45.374-07:00◊<div style="text-align: justify;">
<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->El sonido tierno y cálido de los cascos de dos corceles
andaluces contra los adoquines de la calle conseguía abrirse paso entre la
multitud. El sol placaba sin piedad en la plaza de España de Sevilla. El calor
se pegaba al cuerpo, escalando cualquier tramo, por muy inhóspito que fuese y
por mucha dificultad que mostrase. Sólo las botellas de agua fría que se
vendían en cada esquina eran capaces de librar una batalla cara a cara, sin
espadas ni escudos, con las altas temperaturas de aquellos días. Una ola de
calor atravesaba la península Ibérica y para una turista americana, la
supervivencia se presentaba tan dura como la de Dante en pleno infierno,
emprendiendo el recién iniciado viaje, en la búsqueda de su amada Beatriz.
Saboreaba una delicia de hielo con chocolate de Starbucks. Entre el rumor de la
gente y el vaivén de sus pasos convertidos en mareas absorbentes y en bailes
imposibles, se imaginaba esquimal dentro de un Iglú en el pleno círculo polar.
Caminaba distraída, con su cámara Canon al cuello, deseosa de buscar algún
momento, alguna sonrisa o algún lugar, digno de permanecer inmóvil en el
tiempo. Entre los rumores lejanos, descubrió una voz clara en la penumbra, que
quería llegar a sus oídos como el pentagrama del canto de las sirenas en la
épica Odisea de Homero. </div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
—El futuro está en tus manos, preciosa. —Una voz solemne y misteriosa captó su
atención. Detrás de esos labios se escondía una enigmática sonrisa gitana. Se
trataba de una chica joven, de no más de treinta y cinco años, que se había
instalado en una pequeña esquina de la plaza y que aseguraba leer el futuro. —No tienes que esperar para saber que te depara. Te aseguro que nadie como una
gitana de aquí te va a enseñar cómo va todo esto. ¡Anímate<i> chiquilla</i>!<i> </i><br />
<br />
Nunca supo que fue lo que la convenció, quizá la esperanza de poder fotografiar
sus profundos ojos negros, pero la verdad es que a pesar de todas sus ideas
escépticas, le dejo caer varias monedas encima de su pequeño puesto improvisado
y se sentó en frente. Extendió su mano y la depositó encima de la mesita con
delicadeza. Los dedos de la mujer escrudiñaron cada centímetro cuadrado de la
palma de su mano, dibujó y desdibujó cada línea, cada forma y cada dibujo. El
tacto de la piel gitana contra la suya, creaba un divertido y placentero
cosquilleo que le recordaba a los masajes que se hacía mutuamente con su mejor
amiga en educación básica. La gitana le auguró una vida llena de sabiduría, de
experiencias novedosas, de amor y de viajes. Una vida larga y provechosa, como
a la que pocos pueden aspirar. Y aunque tuviera dieciséis años y ha pasado
mucho tiempo, las palabras de la española nunca se le han olvidado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Tu alma es pura ¿sabes, niña? No dejes que entren en tu
mundo fácilmente, entra tú en el de los demás y construye una muralla
suficientemente gruesa para que nadie la pueda atravesar. Deja que sólo
aquellas personas que realmente corran, salten y vuelen por ti, puedan
sortearla. <br />
<br />
Ellie iba recordando las palabras de aquella gitana y su paseo por las calles
de Sevilla mientras volvía a casa. Acababa de salir de una fiesta en casa de
Ralph y todos iban demasiado borrachos como para subirse en un coche con
alguno. Avanzaba con pasos lentos y canturreaba una melodía inventada. Atravesaba
una carretera secundaria sin apenas luz porque era el camino más corto hasta su
destino. Eran las cuatro de la madrugada y no había alma que pudiese ayudarla
en caso de que perdiera el rumbo en un estúpido despiste. El alcohol se había
adueñado de parte de sus facultades y de su conciencia y aunque el frío le
rasgaba la piel a tiras, no le importaba. Andaba despreocupada en una suerte de
comedia griega y le daba igual ocho que ochenta. A lo lejos, unos focos
blanquecinos iluminaron el trayecto, creándole la compañía de su propia sombra
en el arcén de la carretera. Un volvo azul se detuvo a su lado y bajó la
ventanilla.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—¿Necesitas ayuda? ¿Quieres que te lleve a algún lado? —Un
hombre de unos cuarenta y cinco años, medio calvo, con gafas y la foto de sus hijos
sobre la guantera le dedico una sonrisa paternal desde el interior del coche. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La despreocupación por la realidad que en aquel momento
embargaba a Ellie, le hizo abrir aquella muralla que se había construido
durante años, a un total desconocido, a las tantas de la madrugada, en un
paraje completamente solitario. Demasiado arriesgado, pensaría cualquiera.
Subió a su coche y sintió el calor del motor, el tacto de los sillones de piel
y la dulce canción que sonaba en la radio. El coche la iba meciendo lentamente
y ante su somnoliento movimiento, sus parpados fueron entornándose cada vez
más, hasta que se sellaron en un beso aletargado entre unas pestañas que
llegaban al infinito. <br />
<b><br /></b>
<b>Las luces se fundieron y arañaron su corazón.</b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La foto de la joven con su sonrisa imperturbable aguardó
durante meses las calles de Tennessee, hasta que su cuerpo, sin su último
aliento y huérfano de alma, apareció a las afueras del tan famoso Heartbreak
Hotel.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-53449293303204644432012-10-14T10:01:00.001-07:002020-08-12T01:45:31.755-07:00◊<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El coche patrulla estaba aparcado delante de la cafetería.<span> </span>Se
habían dejado la radio encendida y el último número uno rompía el
silencio en el interior. En el cielo se mascaba una dicotomía entre las
nubes y los rayos del sol. Era un día tranquilo, como cualquier otro.
Tampoco tenían mucho de lo que preocuparse. Algún que otro susto, sí,
pero nada que consiguiera tenerlos en alerta durante más de cuarenta
minutos. Pero pasar una noche entera patrullando siempre los agotaba.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—¿Cuándo hemos rayado el parachoques? —La voz
rasgada de Curtis le sobresaltó. Evan levantó la mirada, que tenía
clavada en el café y se fijó en el coche, a través de los huecos que
dejaba la persiana.<br />—Ni idea. –Contestó. —No me había dado cuenta.
Luego pasamos por mi casa un momento y cojo el pulimento para arañazos.
El rasguño no es muy profundo, lo arreglaré enseguida.<span> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los pasos de Shelly se aproximaban desde la cocina
con su famoso delantal. Apareció tras la barra con dos grandes trozos de
tarta de calabaza. En otras circunstancias, ni se le hubiera pasado por
la cabeza pedir tarta de calabaza, pero estaba tan distraído que no
tenía ganas de pensar, así que pidió que le trajeran lo mismo que a su
compañero. Curtis era un tipo duro, siempre con un semblante serio y
oscuro. Pero su debilidad, a parte de su familia, era la tarta de
calabaza. Su mujer hacía las mejores tartas de calabaza de la ciudad y
aunque ninguna la superaba, siempre que iban a una cafetería pedía lo
mismo. Curtis siempre había querido tener un hijo con el que jugar y al
que enseñarle a ser todo un machote, pero tuvo tres preciosas hijas en
su lugar. Eso no significaba que las quisiera menos, todo lo contrario.
Las quería con todo su corazón. Sobre la mesa del despacho tenía una
foto con sus cuatro chicas y todos los días, al entrar, sonreía al
verla. Evan nunca comprendió como un hombre con un corazón tan tierno
podía ser tan serio con el resto de la humanidad. Habían pasado juntos
muchos días y demasiadas noches, <span> </span>eran compañeros desde
hacía cinco años, cuando Evan se incorporó al cuerpo de policía de la
ciudad. Tenían muy buena relación, mejor que con cualquier otro
compañero, pero realmente, nunca llegó a adivinar qué pensamientos
cruzaban la mente de Curtis.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Evan se levantó y se dirigió al baño. Tras poner el
pestillo se miró cara a cara frente al espejo. Tenía los labios tan
secos que ni la saliva podía remediarlo y todo aquel que se acercara a
su barba, acabaría lastimado. Dos medias lunas oscuras se dibujaban
debajo de sus ojos. Hacía tiempo que no tenía unas ojeras tan
pronunciadas. Le apetecía fumarse un cigarrillo, pero estaba de guardia y
no le gustaba dar una imagen equivocada de si mismo. Hacía meses que
había dejado de fumar, pero de vez en cuando, desde lo más profundo de
su alma, surgía la necesidad de darle un par de caladas a un cigarrillo y
dejar que sus pulmones se ahogaran con el humo. Esa necesidad le
rasgaba por dentro y pudría sus fuerzas, pero no podía dejarse dominar
por los impulsos. La ciudad no estaba hecha para animales salvajes, eso
lo sabía muy bien. Para despejarse y olvidar ese pensamiento abrió el
grifo y puso el agua lo más fría posible. Tan fría que congelara al
propio invierno. <span> </span>Dejó que el agua cayera entre sus dedos y
recorriera sus manos y sus muñecas y finalmente se lavó la cara y
refrescó un poco sus ideas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de secarse la cara salió del baño mucho más
tranquilo de lo que había entrado. Se arrepintió de no haber pedido un
vaso de whisky en vez de café. O al menos, un café irlandés. Cuando se
aproximaba a la barra, Curtis se estaba poniendo la chaqueta (y no
quedaba ni rastro de su trozo de pastel).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Evan, han llamado de comisaria, ha habido una
llamada de socorro en una calle cercana. Nos toca a nosotros, somos los
que estamos más cerca y los demás están cubriendo un incendio. —Le
dijo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pidieron dos cafés más para llevar, pagaron la
cuenta y salieron de ahí. Cuando volvieron a entrar al coche sonaba en
la radio Cry Baby de Janis Joplin. Para el resto de los mortales, el día
empieza cuando sale el sol, para ellos, el día empezaba en ese momento
exacto.</div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-30737110278212806792012-10-14T05:56:00.002-07:002012-10-14T10:05:02.617-07:00*<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Jamás había sentido tan adentro un noviembre. Nunca había calado en
sus huesos de esa forma. Parece una exageración, pero durante años la
parte del cerebro que se centraba en los pequeños detalles y en la
belleza del mundo había huido y estaba en busca y captura. Pero hace
poco, reapareció por la puerta grande. Noviembre, noviembre, noviembre.
Esa sensación era reconfortante. Era igual que respirar hondo cuando se
estaba asfixiando. Un tono azulado entraba a rayas por la ventana, la
luz que se disipaba por la habitación la abrazaba cálidamente. Ni
siquiera recordaba que había hecho un año atrás por estas fechas. Esos
días habían existido, pero en un calendario que no era el suyo. En
cambio hoy, noviembre caminaba por su espalda y le sacaba sonrisas
fugaces a primera hora de la mañana. Era noviembre. Al fin.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En realidad, no entendía porque estaba tan emocionada. Era un mes
más, como otro cualquiera. Más frío que octubre y más cálido que
diciembre. Ensanchaba los labios de forma infinita, mientras estiraba
las piernas y los brazos a más no poder. No sabía ni qué hora era, pero
el tráfico no paraba ni un minuto. Finalmente apartó las sábanas y se
levantó. Una camisa larga y ancha dejaba ver sus kilométricas y frágiles
piernas. Bajo sus pies crujía la fría madera. Los vértices entre sus
muslos y sus tobillos se desintegraban convulsamente a cada paso, como
una bailarina sin equilibrio. Se acercó a la cocina tarareando “A night
to rembember” de Cindy Lauper. Iba en busca de un poco de café caliente.
Sacó una cacerola de la alacena, sacó la leche del frigorífico y la
vertió, cogió una cerilla y la hizo chasquear mágicamente. La cocinilla
prendió enseguida y la leche empezó a subir de temperatura. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-bidi-font-style: italic;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="color: #6fa8dc;">*fragmento inicial de mi novela </span></span></span></span></div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-4485901115880832822012-10-13T14:51:00.003-07:002012-10-13T14:55:38.815-07:00◊<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El dueño les dirigía una mirada de desaprobación con alguna pincelada de reproche, pero ellos ni se inmutaban. El grupo de hombres de la primera fila habían acaparado las seis últimas canciones y se les veía con ganas de más. Se dedicaban a piropear a las camareras y alguno había intentado estirar la mano para tocarlas, pero estaban tan borrachos que no daban en el blanco. Todos eran de mediana edad y llevaban traje. Algunos llevaban la corbata colgada del cuello y otros se las habían enrollado en la cabeza. Por su manera de actuar y de hablar, debían de ser funcionarios. Mañana era un día de descanso a nivel nacional, así que no tendrían que madrugar. Sus mujeres probablemente llevaban horas durmiendo. O quizá se hubieran quedado despiertas viendo los típicos programas aburridos que emiten de madrugada en la televisión hasta que su esposo llegara. El telediario matutino comenzaría en un par de horas y ninguno de ellos tenía intención de moverse de sus asientos para algo más que ir al baño o subirse al escenario a cantar la próxima canción. Desafinaban bastante y ni siquiera se sabían la letra de la canción, pero les daba completamente igual. La embriaguez se reflejaba en sus tórridas mejillas.<br />
</div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Charlotte y Dakota estaban sentadas al fondo de la sala, sumidas en un claroscuro algo perturbador. Los funcionarios les habían dedicado algunas canciones, pero eso sólo era un motivo más para quedarse donde estaban. Llevaban los labios rojos, pero de nada les servía. No tenían la seguridad que inspiraban, no eran dueñas de la frescura que desprendían. Se habían refugiado en el karaoke del puerto con el fin de evitar las discotecas y demás locales por el estilo. Aunque se sorprendieron al ver que entraban en estampida tantos hombres borrachos, preferían eso a estar completamente rodeadas por desconocidos en cualquier pista de baile. El dueño y las camareras también las miraban. No por ningún motivo en particular, sino a la espera de alguna señal que indicara que querían otra copa. Pero eso no ocurría. Dakota repiqueteaba las uñas contra la mesa con impaciencia. Sus largas pestañas atravesaban el techo y llegaban al cielo. Sus expresivos ojos verdes y su melena rojiza sólo aumentaban su belleza. No tenía una belleza exuberante, como la de las modelos, que parecen muñecas de plástico. Era diferente, tenía una belleza natural y real. Una belleza tan espontánea que incluso dolía. Su sonrisa torcida podía decir muchas cosas, pero nunca le contaba a nadie qué quería expresar realmente. Dejar que la imaginación volase era uno de sus puntos fuertes. Charlotte sin embargo, no llamaba la atención. Era hermosa, sin dudarlo, pero no atraía las miradas y tampoco se esforzaba por hacerlo. No llevaba prendas atrevidas ni se ponía colores vivos. No le interesaba recopilar miradas ni sonrisas pervertidas.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
—Venga. Vamos a pedir otra copa. —Suplicaba Dakota, intentado avivar un entusiasmo inexistente. <br />
—Ya he bebido demasiado, no quiero tomar nada más. —Contestó Charlotte. Jugaba con la sombrillita que le habían traído con la bebida y no parecía muy atenta.<br />
—¿Demasiado? Sólo te has tomado un chupito, y casi te he tenido que obligar. Vamos a pedir unas <i><span class="st">caipirinhas</span></i>, por favor. Le pediremos al camarero que te lo ponga suave y ni lo notarás. <br />
—De verdad, no me apetece. ¿Tanto te cuesta entenderlo? —Le dijo Charlotte mientras levantó la vista para mirarla a la cara.<br />
—No insistiré más. Pero vamos a cantar alguna canción, anda. Hay alguna que nos sabemos las dos y para eso hemos venido ¿no?<br />
—Vete tú Dak, yo me quedo aquí vigilando los bolsos.<br />
—Estoy cansada, de verdad. ¿Cómo puedes estar tan amargada? Hace mucho que no salíamos y parece que estés deseando quedarte en el sofá viendo telenovelas cutres antes que salir conmigo. —Dakota llevaba toda la noche aguantando la pesadumbre en el rostro de su amiga, y sus palabras salieron a borbotones por su boca, por vía directa desde el corazón.<br />
—¿Amargada? ¿Cansada? ¿De verdad?<br />
—Sí, de verdad, Charlie. Estoy demasiado cansada de ti.<br />
—¡Oh! Estupendo. Sabes que estoy mal y que no tengo ganas de nada, me sacas arrastras de casa, me obligas a ponerme este estúpido pintalabios rojo que me sienta fatal, me obligas a ponerme esta estúpida pintura en los ojos, que apenas me deja ver. Sabes que no me gusta para nada, que yo no soy así. ¿Y eres tú la que está cansada? ¿En serio? —Arremetió. —Déjalo Dakota, no tengo ganas de hablar ni de discutir, si quieres pedir otra copa, haz lo que te dé la gana, a mí me da igual.<br />
—Eres increíble tía. —Dakota subió algo más el tono, completamente perpleja. —Me sueltas esa enorme parrafada, dándole la vuelta al asunto y haciéndome quedar como una mala amiga. Todo lo que hago es por tu bien y tienes la desfachatez de decirme que no te apetece hablar del tema.<br />
—No te confundas, yo no te dejo como una mala amiga, tú misma lo haces. Tú eres la mala amiga. —Las palabras de Charlotte contenían una frialdad que quebraba el hielo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
El dueño del karaoke se dio cuenta de la situación, así que subió algo más la música para desviar la atención de los otros clientes. Aunque no quedaban muchos, aún habían unas quince personas dentro y el dueño sabía que no era nada agradable que alguien exterior estuviera pendiente de tus peleas o enfados.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Genial tía, en serio. ¿Sabes una cosa? Qué te den. Estoy harta de verte llorando por las esquinas, de verte con malas caras todo el día. Estoy hasta las narices de que tu único tema de conversación sea Dave. Es él quién te hace daño y yo soy la mala amiga. No puedo hacer nada si no quieres escucharme, pero nunca más te atrevas a decirme que soy una mala amiga. La única que me está demostrando que te importa una mierda nuestra amistad eres tú.<br />
—¿No te cansas nunca, verdad? Es nuestra relación, no la tuya. Lo que te jode es que yo tenga a alguien y tú no. ¿Qué pasa? ¿Qué estás enamorada de él tú también? No me contestes, eso es lo que te pasa. Yo te demostraré todo lo que tú quieras, pero ahora mismo la única que me estás haciendo daño eres tú y tan siquiera eres capaz de verlo. Respeta mi relación, joder. ¿Tan difícil es?<br />
—¿Qué tonterias estás diciendo? ¿Es que no lo ves? ¿Estás tan ciega? No puedo respetar algo que NO EXISTE. —Las palabras de Dakota salieron a toda velocidad desde el interior de su garganta. Aunque no se había dado cuenta, estaba gritando.<br />
—No quiero saber nada más de ti, olvídame.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En el mismo momento en el que pronunciaba esas palabras, empezó a caer agua del techo. El corazón le dio un vuelco a ambas y se sobresaltaron de mala manera. El agua estaba helada y resbalaba por su pelo, por sus brazos y por su pecho. El tiempo se marchó momentáneamente sin dejar ninguna nota. Los gritos de alerta lo hicieron volver enseguida.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡ESTÁ ARDIENDO! —Gritó una de las camareras mientras volvía del almacén.<br />
—¡Hay que llamar a los bomberos, joder! ¡Hay fuego en la parte de atrás! —Espetó el dueño mientras empujaba a una de las chicas en busca de su teléfono móvil.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
El humo empezaba a avanzar por la barra y el salón. Los borrachos de la primera fila salieron corriendo a trompicones, sin saber muy bien hacia donde se dirigían. Algunos incluso se reían de la situación. Dakota y Charlotte salieron a empujones entre los demás clientes, aunque sin enterarse muy bien de qué es lo que pasaba. Cuando estuvieron a fuera, junto al resto de la clientela y parte de los empleados, se quedaron mirando al local con inquietud. El dueño aún estaba dentro intentado apagar el incendio con un extintor, aunque tuvo que salir a los pocos minutos ya que estaba demasiado extendido. Poco a poco, la entrada se fue llenando de más y más gente atraída por el alboroto. Cuando la sirena de los bomberos y de la policía se empezaba a escuchar a lo lejos, se miraron mutuamente y empezaron a caminar.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
Estaban caladas de arriba abajo, desde la ropa hasta el alma. El maquillaje de ojos corría por el rostro en forma de cataratas. Ambas estaban completamente exhaustas por la pelea. No les quedaba ni una pizca de fuerza en el bolso, pero tenían que andar hacia adelante. Charlotte se acercó y la tomó de la mano. Ninguna de las dos quería que su amistad se volatilizara con una pequeña chispa que prende como la paja. No valía la pena discutir, ni gritar, ni siquiera darse un bofetón. Siempre iban a encontrar la manera de continuar con su amistad a pensar de las grandes cargas que arrastraban. Ninguna de las dos entendía porque, pero sabían que era mejor no luchar contra ello. Cuanto más intentaban separarse la una de la otra, más unidas estaban. Ese hilo imperceptible que las conectaba estaba hecho de acero.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
El cielo empezaba a clarear, pero aún era de noche. Las luces de la ciudad estaban más tristes de lo normal. Quizá simplemente fuera la luz de la luna, que creaba una visión distinta a la de los otros amaneceres. El silencio era tan estridente que eclipsaba sus pasos. Pero una melodía lejana apareció para captar su atención. Aunque no reconocían la canción, era imposible no percatarse de ella. Venía de un coche de policía que estaba aparcado en frente de una cafetería. Dakota miró hacia el interior del local distraída.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
—¿Ese no es el vecino de Dave? —Preguntó. Después de fijarse unos segundos, Charlotte le respondió.<br />
—Pues sí, es él. Creo que se llama Evan. Aunque no esperaba que fuera policía.<br />
—Yo tampoco, pero supongo que así es más interesante, Charlie. En eso consiste la vida ¿no? En lo inesperado.</div>Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8877141853446493617.post-83403806565377574612012-10-13T10:58:00.000-07:002012-10-13T14:49:12.893-07:00◊<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">—¿Recuerdas aquella tarde? El cielo parecía una pintura al oleo y el graznido de los pájaros era nuestra banda sonora. Ese día me apetecía tocar la guitarra. Tenía muchísimas ganas, pero me habías dicho que el coche ya era suficientemente pequeño para nosotras dos. El coco que nos había preparado mamá estaba riquísimo, aunque lo llenamos de tierra sin querer. Nos quedamos en la playa hasta que se apagó el sol y las estrellas salieron a empujones. Hacía meses que la contaminación lumínica no nos permitía observarlas en condiciones. No teníamos otra cosa que hacer que sonreír. Ese fue uno de los motivos por los cuales aquella tarde fue especial. Sé que estás cansada de mis tonterías nostálgicas, pero aquel verano fue uno de los mejores que viví. Me encantaba pasear juntas por la orilla del mar, por el filo de aquella playa que se había quedado vacía después de un día de calor. Siempre te quedabas dormida y cuando te despertabas corrías hacia el mar con los brazos abiertos, como si fueras a abrazarlo, mientras por tu voz escalaban gritos de júbilo y de furia. Esa furia que te llenaba desde la punta de los dedos hasta la punta de tu larga melena era lo que más me gustaba de ti. Y no me malinterpretes, esa furia aún está ahí, sé que lo está. Pero la tienes escondida. La sacas a pasear con una correa, cuando antes corría por los prados y cabalgaba las olas a su libre albedrio. Me gustaba ver como se calmaba cuando en el horizonte quedaba una franja anaranjada que separaba el oscuro cielo del oscuro mar. La espuma se acercaba lentamente hacía nosotras, mientras esperábamos ese mágico momento en el que la fresca marea nos azotaba en las piernas y subía lentamente hasta el final de la espalda. Cuando llegábamos a ese instante, el sol ya no estaba para ayudar a secar nuestra piel. Si llevábamos toallas, nunca las utilizábamos para sentarnos encima de ellas, sólo para secarnos. Y eso era cuando mamá nos la preparaba en la mochila antes de irnos, porque ni tú ni yo nos acordábamos nunca.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Me encantaban las miradas de los demás cuando jugábamos a hacer castillos de arena como si tuviéramos cinco años. Contigo me volvía a sentir niña, la inocencia venía y los complejos se marchaban. Era una sensación que nunca conseguí encontrar junto a nadie más. Supongo que eso será lo que llaman fraternidad. Dudo que la mayoría de personas puedan sentir eso que sentíamos las dos cuando el sol se marchaba, el viento azotaba nuestro rostro, y con los ojos cerrados y el salitre pegado en cada uno de nuestros poros, enterrábamos los pies en la arena. Sintiendo la misma humedad y el mismo frío en los vértices, pero sintiendo el calor de la compañía y la fuerza del mar. Eso era demasiado fuerte y nunca encontraría palabras para describir ese sentimiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">— Nunca olvidaré esas tardes. —Contestó a media voz, con la vista clavada en la carretera.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Mientras Dara recordaba ese verano junto a su hermana se había recostada en el asiento del copiloto, con los ojos cerrados. Annie había desviado la dirección sin que se percatara.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">—Y no sé si aún tendré esa fiereza o no, pero por ti soy capaz de traerla de donde esté y devolverla al lugar al que pertenece. —Le dijo mientras aparcaba el coche frente a la playa.</span></div>
Brenda Alénhttp://www.blogger.com/profile/12856265998411400582noreply@blogger.com0